傍晚六点，校园的灯一盏一盏亮起来，像是谁在夜空里撒下一把星星。我背着书包走出图书馆闸门，凛冽的冷风迎面扑来，瞬间拂散了倦意，令人清醒。恍惚间，高中班主任的话在耳畔回响：“人总要借着一点光，才能走过暗巷。”于是，我放慢脚步，决定循着这些平凡的光点，倾听它们沉默的故事。

随着脚步前进，第一站来到了食堂。一排排白色的灯管下，蒸汽像薄纱一样升起，把窗口后的阿姨裹得朦朦胧胧。“同学，要吃点什么？”她抬头冲我笑，手里不停把饱满的饺子放入汤水中。我看着锅里一个个翻滚着的饺子，随即答道：“阿姨我要一份猪肉韭菜馅的饺子”，她立刻舀起一勺，汤汁在灯下泛出金色的涟漪。身后，排队的同学们叽叽喳喳，像一群在开心等待着食物的小鸟。有人把饺子吹得呼呼响，有人把手机举到灯下拍照，光落在他们脸上，像给青春镀了一层柔焦。我忽然想起去年冬天，考研失败的学长坐在这个窗口前，吃上了一碗香喷喷的馄饨，然后擦掉眼泪重新报名。那时，蒸汽同样遮住了他的红眼眶，却遮不住他眼里重新燃起的火。原来，食堂的灯不只是照亮食物，也照亮那些不肯认输的心。

离开食堂，我拐进教学楼。长廊尽头，有些教室的门虚掩着，一条细长的光缝割开幽暗。我轻轻推门进去，白色的灯散发着柔和的光，洒在我们身上。靠窗的女生披着灰色外套，笔尖沙沙，在草稿纸上画着一些喜欢的东西；后排的男生一边戴耳机看书，一边用手掌捂住哈欠。灯光把他们的影子投在墙上，瘦削却倔强，像两株向上拔节的竹。我放轻脚步，在前面的位置缓缓坐下，白光落在我摊开的书页——《城市与群星》。那一刻，我仿佛听见阿西莫夫在纸页里低语：“宇宙很大，但人类的灯芯更大。”于是，我把这句悄悄抄进笔记本，连同灯影里那些年轻的脊梁。

夜色渐深，操场上，跑道被高杆灯切成一块块明亮的圆。我踩着影子慢跑，耳机里放的是《夜空中最亮的星》。第一圈时，一个穿荧光绿背心的同学从后面超上来，喘息声像破旧的风箱。他经过我身边，忽然回头冲我竖起大拇指，汗水在灯下闪成碎银。那一瞬，我认出他是马克思主义学院的小胖，去年体测还不及格。听说他坚持跑了整整一年，把微信运动封面换成“终点线其实不在赛道，而在镜子前那个越来越亮的自己。”我以微笑回应他，把步子迈得更大。灯光把我们的影子拉得很长，像两条并肩的河流，在黑暗里悄悄交汇又分开。跑完两圈，我双手撑膝，看雾气从嘴里涌出来，被灯光照成暖橙色的云。那一刻，我明白操场边的灯不是照亮跑道，而是照亮我们心里那个不肯停下的自己。

回宿舍的路上，经过了一条树林小道。灯藏在树与树之间，光被切成细碎的银片，洒在道路上。我低头数影子，忽然听见身后有人喊我名字。回头，是研三的师姐，她抱着电脑，屏幕亮着蓝幽幽的光。“学姐写论文？”我问。她点头，笑得有些苦：“最后一章了，导师说再不过就延毕。”我们并肩走了一段，她忽然停下，指着头顶一盏坏掉的灯：“看，那盏灭了，可旁边的还亮着，光会拐弯，照到它原来的位置。”我抬头，果然看见黑暗被旁边的灯切出一道温柔的缺口。师姐呼出一口白气：“所以啊，一盏灯灭了，不代表路就黑了。”说完，她抱着电脑走向教学楼，背影被剩余的光拉得很长，像一句无声的宣言。

宿舍楼下，值班阿姨正认真地在小黑板上写字，日光灯把藏在她的黑发中的丝缕白发照得像一场小雪。我刷脸进去，步伐轻松，电梯也刚好开门。出电梯后我在廊道中间，看见整栋楼的窗口都亮着，像一块巨大的拼图，每一块都闪着耀眼的光。那些光点彼此独立，又共同拼成一座发光的岛屿，漂浮在城市的黑夜里。推开宿舍门，有室友把台灯调到最亮的档位，静静地做着自己的工作，光晕像一枚月亮停泊在桌角；有室友已经坐在床上开着自己的小灯玩游戏放松心情；有室友拎着自己的大灯热情地招呼我一起聊天。我也打开自己的小灯，把书包扔到一边，重重地坐在凳子上，暖黄色的灯光让我平静下来。

去阳台收衣服时，我看见对面教学楼的顶灯依旧亮着，像一颗不肯坠落的星。忽然想起，大一那年，我因为想家躲在被窝里哭，也是这样的灯光，把泪水照成透明的珍珠。那时，我告诉自己：别怕，前方还有很长的路，而路总有灯。我放下衣服站在窗前，任凭风吹着我的脸，食堂的蒸汽、自习室的笔尖、操场的汗水、路上的树林、宿舍的交流……它们不是璀璨的银河，只是微弱却倔强的火苗，在风里摇晃，却从不熄灭。它们教会我：人间最动人的从来不是耀眼的光芒，而是光与影交织时，那份沉默的陪伴——像母亲夜里留在客厅的小夜灯，像老师批改作业的红笔，像陌生人一句“加油”。

灯一盏盏熄灭，校园渐渐沉入梦乡。我把窗帘拉上，却故意留一条缝，让走廊的应急灯刚好照到枕边——那一点柔黄，像给黑夜开了一条缝，让梦有处安放。我知道，明天太阳升起时，这些灯将退居幕后，可它们的故事会继续生长，像藤蔓一样缠住我的记忆，陪我走向更远的地方。

灯火映青春。青春缀灯火。不知不觉间，青春被揉进了岁月的灯火中，我们也在彼此的光里，悄悄长大，成为一名追光者，逐光而行，向阳而生。（编辑/韦金露、韦媛）